Die geheimen Tagebücher

die ich Dich schon berührt habe.
All die tausend Male,
die ich Dich schon geküsst habe.
All die tausend Male,
die ich in Deine Augen blickte
und durch sie hindurch in Deine Seele.

Doch es ist lange her,
dass es mich so berührt hat wie diese Nacht!

und es fühlen.
Dass man noch da ist.
Ist leben.

Augenaufschlag danach,
der erste Atemzug danach...

...es ist, als ob man sich selbst
neu auf die Welt brächte.

ein brennender Speer durch deine Brust bohrt,
ist mir, als schösse jemand,
aus nächster Nähe,
eine Kanonenkugel in meinen Bauch.
Doch sie geht nicht durch, sondern steckt dort.
Macht es schwierig, das Gleichgewicht zu halten.

Und der Boden unter meinen Füßen wird schmierig und glatt.
Es zieht mir die Füße weg.
Ich falle hin.
Strauchle.
Stehe auf.
Rutsche wieder weg, auf dem Pflaster aus Worten,
von denen jedes gefährlich grinst,
fast wie wissend, Heil und Verderben gleichzeitig zu sein.
Je mehr Worte fallen,
desto rutschiger wird der Untergrund,
ähnlich den aufgeweichten Blättern.

Ich muss.
Stehen.
Bleiben.
Helfen.
Deine Wunden zu heilen.

Ich möchte es so gern!

Kann jemand mit mir reden?
Mir Worte ins Herz legen die nicht fallen.
Die nicht schlüpfrig sind.

Die die Salbe auf Deine arme Seele sind?

verkriecht sich nicht in die Erde.

Er lichtet sich.
Zur Sonne hin.

Du willst es verstehen,
aber kannst es nicht.

Vielleicht war es nicht vorgesehen.
Das Verstehen.
Für Dich und alle, die sie liebten.

Aber:
Es war für sie die beste Möglichkeit,
unter einer Vielzahl von - für sie - schlechten Möglichkeiten.

Das ist kein Trost.
Ich weiß.

Es tut mir leid.
Welches Wort würde Dir in dieser Zeit nicht als Hohn klingen?

Ich denke viel an Dich.